Cette vérité devrait troubler les peintres. Leurs palettes encrassées de peintures à huile pétrifiée sont plus intéressantes que leurs oeuvres - Le hasard oeuvrant plus surement que l'intention, le morceau de bois coloré dénué d'ego s'accomplit dans une forme d'art. A côté, les boxes encombrés de tubes de couleurs, de pinceaux, de livres-papiers-cartons et de cafetières électriques proposent un ouvrage en cours sur le chevalet, la table ou le mur. C'est en général très mauvais, mélange de propos inintelligible et de manque de technique. Pourtant, sur un pilier un tableau dérangeant et plastiquement digne d'intérêt attire le regard: c'est le tableau électrique qui dans un enchevêtrement de fils défie toute norme... L'obscurité masque les formes. Dans un renfoncement de l'atelier une porte brille. Je l'ouvre. L'oeil unique de la cuvette m'observe, encadré de deux pommettes crasseuses. Cette oeuvre absolue m'assène ce que je pressentais déjà: Duchamp est mort depuis longtemps, depuis toujours, tué par ceux qui ont tout compris avant lui - les innombrables utilisateurs des lieux. Je referme ce sanctuaire. Il est temps de partir. Deux vélos... Vitry-sur-Seine - Novembre. La nuit nous avale.
