Saint-Clar. Petite bastide du Gers. Capitale de l'ail blanc. Ses deux places à arcades. Sa halle. Son église et son carillon de sept heures aux envolées à réveiller un mort. Sa médiathèque réussie, gagnée sur l'ancien presbytère. Son musée de l'école publique avec de vrais pupitres en bois, de vrais encriers de porcelaine, de la vraie encre violette et d'authentiques plumes Sergent-Major. Son charme de la dictée de certificat d'études (on s'en sort!) Celui plus hasardeux de la dictée de Pivot (bourrée d'accords de mots composés: des bat-flanc, des carêmes-prenants...) Ses habitants chaleureux. Sa bouquinerie d'un été. Les Mots de Sartre sont un régal. Ceux plus crus de John Fante, aussi... J'ignorais que ce dernier avait un fils Dan, lui aussi écrivain, alcoolique et mort à L.A. Le bonheur et le malheur sont aussi dans le livre.
